L'histoire sans raison :
L'écriture me boude, me hait.
J'ai l'impression d'être cassé, d'avoir été infidèle et d'en payer la rupture.
Je ne sent plus la lame qui s'enfonce dans ma chaire, les mots qui découlent du crayons.
L'écriture ne veut plus de moi.
Je ne suis plus rien sans elle.
Je n'entends plus la musique, mes notes sonnent fausses.
Je ne vis plus, je ne renaît pas, le sang ne coule plus de mes veines cicatrisées.
Je n'aime plus, je n'imagine plus.
Je me contente d'avancer dans ce monde absurde sans y porter attention.
Je ne hais plus, je n'aime plus.
J'ai perdu la foie, j'ai oublié sans renaître.
Plus de son dans mon coeur, plus de hurlement, juste un battement sans fond.
Ce n'est plus toi, ce n'est plus moi.
L'écriture me déteste et je ne sais pas comment la reconquérir...
