elle

Je voudrais pouvoir disparraître. M'engouffrer dans l'imaginaire souple et bossu de mon inconscient desséché. Disparraître et ne plus la voir m'aimer sans désir, m'aimer sans profondeur.
Ne plus sentir son étreinte comme un pensement sur mon coeur meurtrie, ses lèvres comme un supplice au pêcheur.

"Je t'aime" dit elle sans vouloir mentir, pour me garder comme une poupée cassée. Et moi... Et moi ? Je me contente de sourire sans vraiment y croire, je retiens mes larmes à la gorge, ne dénonce pas ses manques de passion, la lame qu'elle enfonce dans mes entrailles.

Je t'aime. Je t'aime comme un fou sans roi. Cette folie me tuera.

Elle court comme un silence, ne regarde pas l'épave qu'elle traine derrière elle, l'insulte qui porte à son nom. Elle remarque à peine mon absence et s'en accomode. Il n'y a plus de désir, bientôt l'amour nous détruira.

"Pourquoi tu es triste ?"
Je ne suis pas triste, juste fatiguée. Fatiguée de toutes ces nuits où je pleure de n'être pas l'âme qui te convienne.

On s'engouffre dans une passion à peine cammouflé, on transpire, murmure, mais en dessous il n'y a rien, pas de corps, pas de coeur, pas d'âme.

Il n'y a que toi, moi, et rien qui nous attache...

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